Mujeres

Reconozco que las admiro. He tenido la oportunidad de encontrarme con muchas en mi vida. Con algunas he compartido ese breve instante, con otras simplemente he rozado la mirada, las he visto de lejos, esquivando cuerpos con los ojos hasta dar con ella en el fondo de una cafetería o de una clase. Reitero: las admiro. Soy su fan número uno, porque sé que son un diamante en el lodo, un ejemplar único, díficil de encontrar. Decía Lennon, con quién me une una extraña casualidad: murió el día de mi nacimiento, dos años antes, aquello de “woman is the nigger of the world”, y en la canción, que no copiaré pero que invito enfervorizadamente a escuchar, realiza una perfecta descripción del machismo de la sociedad y de cómo ellas lo sufren. Así que cuando encuentro alguna de esas Libertarias o alguna de esas 13 Rosas, me quito el sombrero y soy capaz de quitarme todo lo demás, porque su simple presencia me desarma, me desnuda. Una mujer de la cabeza a los pies, una mujer, sin más. Mi madre es una de ellas y por eso, de pequeño, ella siempre lo cuenta, me salvó la vida y permitió que hoy exista este blog y yo mismo.

Desde que me dí cuenta de ese detalle revolucionario y de rebelión que existe en muchas mujeres he ido haciendo un meticuloso ejercicio de búsqueda y captura de féminas así. Mujeres de verdad. Capaces de reírse de todo y sin embargo, un comentario o gesto fuera de tono, que viole su intimidad o menosprecie su hegemónica posición en la vida, les cambia el rostro y te noquean. Da igual quién esté delante porque por delante sólo está su dignidad, su feminidad. Y eso en un mundo dirigido por hombres es de valorar. Como digo, he tenido la suerte de encontrarme con muchas de ellas, de valorar cada día a su lado, y sin embargo también he tenido la incertidumbre de amar a muchas otras faltas de esa condición.

Hoy es un homenaje a ese tipo de mujer. Yo por mi parte sólo puedo prometer una cosa: mi corazón, pequeño bufón que salpica y juega, sólo cederá con una de ellas. Así que si me véis altivo por las calles paseando del brazo de una bella dama, enamorado y radiante, podéis decirlo alto y claro: ésa es una mujer, una mujer de verdad.

Camarada

Desde que descubrí El Principito he ido regalando libros y fragmentos a mucha gente. Hoy te lo regalo a ti, por si no lo había hecho antes. El Principito también dejó su planeta, también se exilió, camarada.

"La mañana de la partida, puso en orden el planeta. Deshollinó cuidadosamente sus volcanes en actividad, de los cuales poseía dos, que le eran muy útiles para calentar el desayuno todas las mañanas.

Tenía, además, un volcán extinguido. Deshollinó también el volcán extinguido, pues, como él decía, nunca se sabe lo que puede ocurrir. Si los volcanes están bien deshollinados, arden sus erupciones, lenta y regularmente. Las erupciones volcánicas son como el fuego de nuestras chimeneas. Es evidente que en nuestra Tierra no hay posibilidad de deshollinar los volcanes; los hombres somos demasiado pequeños. Por eso nos dan tantos disgustos.

El principito arrancó también con un poco de melancolía los últimos brotes de baobabs. Creía que no iba a volver nunca. Pero todos aquellos trabajos le parecieron aquella mañana extremadamente dulces. Y cuando regó por última vez la flor y se dispuso a ponerla al abrigo del globo, descubrió que tenia deseos de llorar"

El Principito. Antoine de Saint Exupery.

Lo escribí yo y tú lo mejoraste camarada, "Tengo en el pecho un ejército de sístoles y diástoles, con movimiento auricular y ventrícular". Nunca mienten nuestros ojos, porque somos dos hombres de verdad.

Si algo así no te hace enmudecer, tómate tu tiempo para pensar en silencio. Si no sintiera celos, sería una pared; si no me arañara por dentro, sería un jarrón; pero no soy ni un jarrón, ni una pared, ni un cuadro, ni si quiera una foto, soy un cúmulo de sentimientos y miedos, una montaña rusa de emociones. Si no me quemara el fuego, si no sangrara al pincharme, sería un robot o sería mentira.

Fuimos siempre unos clasistas, camarada. Una especie en extinción. Innovadores, revolucionarios, subversivos (de verso fácil). Y yo le escribo para decirle que aunque sé que siempre está ahí, hoy le eché de menos. Y que aquellos bares donde bellas señoritas nos aguardaban para decirnos “Tiene usted voz de capitán”, nos esperan desde entonces. A la espera de que retorne de su exilio forzoso, le aguardo con la ilusión de retomar nuestras andanzas por la calle mayor, criticando al resto, porque nosotros siempre fuimos críticos con los demás, con los fariseos y los violentos especialmente. Jamás nos compramos una Alfa, fuimos siempre de Harrington, y eso ya lo dice todo. No sucumbimos a modas, nosotros marcamos tendencia. Soy yo cuando usted le grita “Asesino!!” a De Juana en los juzgados de Belfast jugándose el tipo televisivamente; y es usted cuando yo escribo con la voz rota lo que los dos sentimos:

“Te faltan diez corazones dentro
para sentir como yo siento,
no hay tormenta que oscurezca ni una nube de mi cielo,
no es suficiente el sol para secar mi alma,
ni es bastante el mar para apagar mis llamas,
dame un desierto,
el más grande que encuentres,
y yo te lo lleno,
de versos cien veces,
un desierto entero,
lleno de versos de agua,
como en aquellos días,
con tu nombre…”

Salud, camarada!

Hoy volvemos a las historias, después de tanto tiempo. Dice mi admirado David Summers que la música es como un océano inmenso en el que uno nunca se cansa de nadar porque siempre surge una palabra o una frase que lo cambia todo, algo bonito que decir. Tengo el curso inicial de buceo profesional altruista, nunca he conseguido sacarme el carnet oficial, pero practico como el que más. Al sumergirme ayer encontré una palabra, una frase, una idea, capaz de hacerme vibrar y dejarme out toda la tarde. Así que la rescaté y hoy, rara vez lo hago, la comparto aquí. Los antecedentes son estos. Él le hizo daño, no entraremos en más detalles, y ella se cansó de pasarlo mal, de llorar, de sufrir, de ver como todos sus sueños se derrumbaban, y más allá de eso, se cansó de ver momentos, oportunidades, gestos,.. con los que él podía redimirse de su error y pensó que quería por dos; que su amor, pequeño e infranqueable, era un diminuto guerrillero capaz de plantar cara a cualquier desliz. Lástima que él no tuviera en el pecho un ejército de sístoles y diástoles pequeños e infranqueables.
Escribí la historia y la canción…”y amanezco deshecho y te veo tumbada sin más, y no es justo que sufra mi vida lo que tú hiciste mal”.

“No puedo verte así. Te has pasado la mañana mendigando una señal, un mensaje, un salvavidas. No es justo que sufras tú el daño que he hecho yo. Que amanezcas tú con los ojos empapados y llena de reproches, mientras yo culmino mis plácidas 8 horas de sueño perezosamente en lado izquierdo de la cama. Debería dolerme a mí el ruido de la puerta cada vez que repite el sonido con el que te desperté aquella noche. Debería quebrarme a mí cada canción en la radio, debería ser yo quién calmara su rabia ante esa mirada íntegra. No quiero verte así. No quiero que un terremoto te desguace el alma cada vez que suena el móvil, que corras esperando una palabra mía y Movistar te anuncie, qué cosas, que ya llegó la navidad. Debería comerme a mí la inseguridad de quién ayer caminaba altiva y orgullosa, hondeando mi amor como una bandera y hoy asume que la revolución era una quimera. Debería faltarme a mi una esquina del verso, debería no rimarme a mi la última estrofa de la canción. Siento que ya nada vuelva a ser como antes, que tus pasos no sean firmes desde ahora, que tiembles a mi lado sin nada que decirte. Siento que la magia se diluya, que se haya agotado el manantial, no quererte sin reservas, ni a manos llenas. Y aún así, hendida y hueca, echas en falta el calor de mis brazos protegiéndote de todo, mis palabras y mis juegos, diciéndome, sin pronunciar una palabra, que me perdonas y me necesitas, que tú sí mantuviste ese amor pequeño e infranqueable que me prometiste. Debería ser yo quién tuviera el pecho desalojado de sueños y planes, quién mudara de piel y de sonrisa, quién agriara su gesto. No es justo que sufras tú el daño que he hecho yo, insisto. Debería ser yo quién no puede conciliar el sueño, quién camina con fantasmas y miedos, debería ser yo. Y debería ser yo quién recibiera esta carta, quién leyera de tu puño y letra lo que yo ahora escribo figurando ser tú. Deberías ser tú, y ahora sí eres tú, quién encontrara la palabra exacta, quién se desviviera por retenerme, a quién le fuera la vida en ello. No debería decirte yo qué tienes que hacer, no debería enseñarte el manual de usuario de un amor pequeño.”

Plagios

Que no sirva de precedente. Voy a contarte que hoy amanecí pequeño, más de lo habitual. Como respirando mi canción: "Hazme una foto y verás que no soy nada del otro mundo / no me levanto del suelo / soy un cúmulo de miedos / y fácilmente me asusto / Hazme el amor y verás / que hasta en lo de practicar / sexo seguro / si he de decir la verdad / no me entiendas mal / pero hasta en eso dudo..." Tan menor como el tercer acorde de esta canción. Así que he pasado las primeras horas del día buscando la manera de explicarte cómo me sentía. Pero hoy los pensamientos, las musas, las palabras, están demasiado arriba, y yo, pequeño, no llego. Así que voy a hacer como el cartero con Pablo Neruda, voy a robarle los versos a otro para explicar lo mío. Y si el autor me cuestiona, volveré a recurrir al cartero, cuando le dice a Neruda aquello de "la poesía no es de quién la escribe, es de quién la necesita".

Y a quien me acuse de plagio le diré que sí, que los vulgares copian pero que los genios plagian, porque copian mejor.

Ahí va. Darío Jaramillo, poeta colombiano. Del tan recomendable libro "Aunque es de noche".

"Primero está la soledad.
En las entrañas y en el centro del alma:
ésta es la esencia, el dato básico, la única certeza;
que solamente tu respiración te acompaña,
que siempre bailarás con tu sombra,
que esa tiniebla eres tú.
Tu corazón, ese fruto perplejo, no tiene que agriarse
con tu sino solitario;
déjalo esperar sin esperanza
que el amor es un regalo que algún día llega por sí solo.
Pero primero está la soledad,
y tú estás solo,
tú estás solo con tu pecado original -contigo mismo-.
Acaso una noche, a las nueve,
aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina
dentro de ti,
y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso;
pero no olvides, especialmente entonces,
cuando llegue el amor y te calcine,
que primero y siempre está tu soledad
y luego nada
y después, si ha de llegar, está el amor."

Mujer, qué lejos me quedas. Fuiste mi deseo y, como todo, breve sabor en los labios, brisa que presagia tormenta. Qué largo se me hace el tiempo que no puedo tocarte, qué breve tu invierno en mi agosto. Quién pudiera ser tú misma y agrietar primaveras. Quién pudiera tenerte, como un cuadro si quiera, para verte al menos. Me auguro un triste devenir de felicidades y logros, con tu deuda insalvable rozando una esquina, un retal si cabe, de mi latido derecho. Podría encontrarte sin que tú me buscaras, y parecerme en algo a aquello que soñaste; podría mudarme de vida y ni si quiera eso sería bastante. Las lágrimas de un hombre no salvarán los días que acumule el calendario en tu ausencia. Ni todas las lágrimas de un hombre, mujer. Ni todas las lágrimas de un hombre. Podremos buscarnos, y nunca, nunca seremos quienes se encontraron aquella tarde. Qué castigo saber que existe la esperanza de tropezar con tu sonrisa, tan ajena y diferente ahora. Qué tristeza infinita vivir con la certeza de que ya nada es posible. Qué lento y monótono es el día que no ceso de soñarte, de imaginar acaso que existes. Te recuerdo, Amanda.

Se lo escribí así, también se lo canté...

Hay una mujer
Que camina con los gestos por los que yo un día daré
Mi vida o lo que tenga en los bolsillos
Todo a cambio de cariño
Y sólo espero que esta vez
El destino quiera,
que de alguna manera
No me toque a mi perder…

The Pifies in concert

Suele ser en salas como Apolo, Razzmatazz o Bikini. Realmente no sé si alguna de estas salas ha cerrado, diría que no, el caso es que en ellas suele suceder. Digamos que son acciones de guerrilla urbana para conservar lo que podríamos denominar un patrimonio social: los modernos. Para ser moderno es requisito indispensable cumplir una serie de premisas que no voy a detallar, entre otras cosas, porque para eso ya tenemos a Miqui Puig. Mención aparte merece este energúmeno, el rollo que se marca de crítico musical cuando todas las canciones que ha hecho en su vida son una puta mierda. En fin.

El caso que nos ocupa es el de "los conciertos de los modernos". Todo ocurrió un caluroso mediodía de Septiembre. Habían quedado donde quedan todos. Nota del autor: los modernos no quedan en lugares especiales, salvo si van al cine. Entonces sí. Al quedar con un moderno para ir al cine te darás cuenta de lo siguiente: sólo van al cine Verdi (cuna de modernos) y quedan contigo media hora antes con la siguiente frase: "vamos al Verdi, te espero en el bar de enfrente, estaré sentado en una mesa leyendo un libro". Efectivamente, los modernos leen. Sobre todo subtítulos. Subtítulos de películas que son una auténtica basura pero que como están en sueco o en yaddish, y la producción no daba para más que para contratar a un cámara con parkinson (lo que genera el conocido movimiento Bruja de Blair), suelen ser films considerados una obra de arte por los modernos.

Pero volvamos al asunto principal. Como iba diciendo, quedaron en el mismo lugar donde queda todo el mundo. Llegados ambos al encuentro se besaron y él, para impresionarla, le enseñó dos entradas que había adquirido para el concierto de los The Pifies en el Apolo. Ella, que se había gastado 630 euros la semana anterior en una falda a cuadros, unas mallas negras, unas bambas de colorines y una camiseta oscura, con tal de parecer un auténtica moderna, sufrió un desgarro vaginal al oir la suma de la palabra APOLO junto al nombre de un grupo que en su puñetera vida había escuchado.

Es como aquella ocasión en la que ella y yo, jóvenes y hermosos, nos plantamos delante de la cartelera del cine. Yo , dispuesto a ver la última versión de Scary Movie, intenté mostrarme elegante y cortés como suelo hacer en todas las primeras citas y pregunté "qué película quieres ver?". Ella, elegante y dulce, como únicamente fue en las primeras citas, respondió "Qué dan?" Cabe decir que su condición de estudiante de Producción Audiovisual le hizo obtener uno de sus mejores orgasmos (al menos uno de los mejores en los 3 años que duró nuestra relación) al escuchar de mis labios "... dan la última de Woody Allen". Sí, la única referencia que tenía de Woody Allen aquella muchachita peliroja era una fotografía pegada en su "moderna" carpeta junto a otra del gran John Lennon, autor, según ella, de "We are the champions".

Pero volviendo a nuestros amigos modernos. Una vez llegaron al concierto, ella con los ojos desorbitados y llenos de emoción, se fueron juntando con otros muchachos y muchachas de su condición lo cuál les hizo sentirse parte de algo por una vez en su vida. Tras una larga espera en la pista de la sala aguardando la salida de los The Pifies, que presentaban su disco "Warren Betty in the water" por cierto, un chico moderno, que parecía haberse embadurnado el pelo con mantequilla desecha y aceite de coche, cogió el micrófono y dijo:

"Apreciados amigos modernos, gracias por la asistencia, esperaremos media hora más. En la barra de la sala podéis pedir batidos de chocolate y fresa. Los camellos que tenemos repartidos por la sala os proporcionarán de manera clandestina cigarros de polvos de talco y peta zetas. Están muy buenos y estallan en la boca. Por último recordaros que a la salida se os devolverá el dinero de la entrada adquirida. Una vez más, agradeceros vuestra presencia a este concierto ficticio. Sin vosotros no sería posible que nuestra condición de modernos siguiese viva. Gracias. Nos vemos en el próximo concierto. Las encuestas sobre el nombre inventado del grupo están a vuestra disposición en nuestra web. Por el momento está ganando Polin Dockers, pero le sigue de cerca The Lonelyshambles. Por favor, no propongais nombres tan reales. Gracias. Viva Pete Doherty!"

Sin más acabó la cita. Sin embargo nuestros amigos pudieron decir a sus amigos que habían asistido al concierto de The Pifies, todo un acontencimiento.

He aquí la explicación de porqué tantos conciertos modernos. Espero que il farsante me lleve alguno, después podemos ir al cine, al Verdi, claro.

Prendí la flor

La noche que le descubrió Benedetti ella se dejó convencer. Entendió que eran la parte de la balanza que equilibra el mundo. Por tantas balas, tantos besos. Y así, con el universo como excusa, enfrentaron sus labios. Luego ella miró hacia el piano y preguntó. Él no dijo nada y empezó a tocar, despacio y torpe. Para entonces ya era demasiado tarde. -“¿Por qué cantas tan bajito? ¿por los vecinos?”, -“Podría ser… pero no. Lo canto así, susurrando, para que no te estorben ni si quiera las palabras…” Ella sonrió, de esa manera, inolvidable, como Meg Ryan en “Tienes un e-mail”, justo cuando Tom Hanks se desenmascara en el parque. Él lo pensó y se lo dijo: “No sé con qué sonrisa quedarme, si con la tuya o con la de Meg Ryan”. Ella respondió: “No sé con qué canción quedarme, si con la tuya o con la de Alejandro Sanz”. Para evitar discusiones se volvieron a besar e hicieron el amor, sigilosamente, él con una estrella de Hollywood, ella con su cantante favorito.

Dice así: "Prendí la flor de Lis en tu pelo, prendí la flor de lis sintiendo que se me escapaba el tiempo...(...)
que todos se nos escapa como los trigales lentos, lentamente hacia el olvido, lentamente sin remedio..."

El fútbol está lleno de paquetes

Volvemos a la carretera: El fútbol está lleno de paquetes, próximamente los viernes en COOL FM la única Radio Gay, Lesbiana y Transexual de España.
Show must go on!!

Los de los deportes

Petit Princep

Normalmente habla muy rápido. Demasiado rápido para entenderle a la primera. Así que recurrimos a su personal-traducteitor, es decir, mi hermana, su madre. Donde nosotros oímos "nañiñañoñañiño", ella escucha "Las natillas del Ronaldinho". Cuando parecer haber dicho "cuf", ella le trae "suc" (normalmente de piña). Cuando él dice "potabe?" con el dedo levantado, ella sabe que le está diciendo que se va a portar bien, que no va a volver a hacerlo. Y así con todo, día tras día. Justo en este momento estará en brazos de mi madre, su abuela, escuchando el "pon porropon pon" de los tambores y gritando "viva" tras alguna procesión. A él le encanta. Nosotros estaremos bastante lejos esta vez, ellos han bajado, nosotros subimos. Pero he de confesarte que durante estos cuatro días pienso convertirme en un sucedáneo de él. Sólo pienso dormir, jugar, ver películas y tocar la guitarra. Pienso además hablar muy rápido y con gestos incrompensibles. Aunque sé que sabrás entenderme. Porque tú eres para mí lo que él es para mi hermana, su mitad, su equilibrio, su estrella polar.
Tendrás un Sergi en Llafranch, a escala, tumbado de nuevo en el Petit Cel. El lunes, detrás de una mona de chocolate, veremos al verdadero de vuelta. Intentando "portar-se bé".

...de una vez y para siempre...

sms. 9.30 de la mañana:

...ahora comienzo a despertar, a entender el mundo otra vez, a darme cuenta de las cosas, como si al encender cada mañana el mac de la oficina encendiera también mi vida... Y al hacerlo, siempre, día tras día, apareces tú en el fondo de pantalla, como recordando mi suerte, como presagiando un milagro... el sueño de tenerte, de envejecer a tu lado, de comernos juntos el mundo, de tumbarnos luego en el sofá, de reposar la comilona mundial...con películas de 10 minutos, con los párpados pesados, afilados como cuchillas, cortando el metraje del director...
y ya va un año, el tiempo!
Te quiero, ya te lo escribí, ya te lo canté: "si no vas a quererme / de una vez y para siempre / mejor que ni lo intentes..."
Sigue luchando guerrillera, que haremos un imperio ratolí meravella!